realidade

O sol queimava a fronte de João, que embevecido pelo tristonho lamento, a ladainha sofrida da típica rabeca, dormia o sono dos séculos em seu berço de pano, a rede

Quando comecei a escrever este poema Eu tinha uma certeza: Seria o último. Bordei no papel um tracejado de ideias, Colei estrofes de antigas poesias, Escolhi a dedo e com

Deixou o Ambiente pra baixo, mas veio do teto Veio pra levar tudo parece que não estava repleto E foi rápido, contudo lento foi horroroso Na calada da noite Fez